A liberdade não veio com a música. Veio com noites sem dormir, tornozelos inchados, contas de advogados, consultas médicas, caixas empilhadas nos corredores e manhãs em que Clara, parada no quarto do bebê, abraçava um body dobrado e chorava porque a dor não importava o quão certas tivessem sido suas decisões.
Em alguns dias, eu sentia falta do Richard.
Não era o homem que tinha levado Sabrina ao baile de gala.
Ao homem de antes.
Aquele que lhe trouxe café na cama depois da morte do pai dela. Aquele que dançou descalço com ela na cozinha do primeiro apartamento deles. Aquele que uma vez cobriu a mão dela com a sua durante uma tempestade e disse: "Não importa o que aconteça, estamos do mesmo lado."
Ela o lamentou como se ele tivesse morrido.
Talvez ele tivesse morrido.
Talvez ela simplesmente nunca tenha existido tão plenamente quanto precisava acreditar.
Alexander não se impôs na vida dela. Foi por isso que ela permitiu que ele ficasse por perto.
Ele a levou de carro a uma consulta médica quando Evelyn estava no tribunal. Preparou sopa para ela quando ela pegou um resfriado. Recomendou um consultor de segurança depois que um jornalista encontrou o prédio dela. Certa tarde, sentou-se ao lado dela no parque enquanto as árvores começavam a brotar e permaneceu em silêncio por vinte minutos porque ela não tinha mais forças para falar.
"Você não precisa ser útil para merecer companhia", disse ele a ela quando ela se desculpou por seu silêncio.
Clara olhou para ele então, ela realmente olhou para ele.
Às suas mãos serenas. Aos cabelos grisalhos em suas têmporas. À discrição de um homem poderoso o suficiente para não ostentar seu poder.
"Já não sei como confiar na bondade", admitiu ele.
Alexander assentiu com a cabeça. "Então não apresse as coisas. Deixe que elas se desenrolem por si mesmas."
Em junho, Clara deu à luz um menino.
Ele o chamou de Thomas.
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