“Não quero me intrometer”, disse ela.
“Você não estará me incomodando se eu responder.”
Ela expirou suavemente.
Você jantou?
A pergunta era banal. Por isso doeu.
"Ainda não."
“Coma algo quente.”
Por um instante, permiti-me imaginar a vida em que ela me fazia essa pergunta todas as noites. Depois, deixei a vida imaginada ir embora, porque a dor pelo que deveria ter sido pode se tornar outra casa da qual você nunca sai.
"Eu vou."
Depois que desliguei o telefone, abri a janela. O ar frio entrou no apartamento, cortante e honesto. Em algum lugar além dos prédios, um trem atravessava a escuridão, levando pessoas para casa, para longe de casa e, às vezes, em direção a verdades que esperavam do outro lado da rua há anos.
Daniel saiu com uma mala e acreditou que tinha ganhado.
Ele confundiu meu silêncio com derrota, minha casa com uma gaiola e minha confiança com estupidez. Mas a verdade entrou pela minha porta da frente com uma máscara, arrancou outra e finalmente me apontou para a mãe que eu pensava ter enterrado.
Perdi um casamento.
Perdi um amigo.
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