Ele ficou sentado ali com a cabeça entre as mãos, os ombros tremendo com soluços silenciosos.
Caminhei até ele e coloquei a mão em seu ombro.
Não foi um gesto de perdão.
Ainda não.
Foi o reconhecimento simples e pesado de uma destruição compartilhada.
O reconhecimento de que a demolição havia terminado e que agora o longo e lento trabalho de reconstrução tinha que começar.
Passaram-se algumas semanas.
A tempestade inicial de telefonemas e mensagens de texto frenéticas diminuiu, substituída por um silêncio pesado e profundo.
Fiquei sabendo por um conhecido em comum que Amelia tinha ido embora, arrumando as malas no meio da noite e deixando para trás apenas uma montanha de contas e um bilhete que dizia: "Esta não é a vida que eu escolhi".
Não senti nada.
O capítulo dela na história da nossa família havia chegado ao fim.
Quanto a Leo, eu sabia que ele estava hospedado no sofá de um amigo, à deriva nos destroços que ele mesmo ajudara a criar.
Eu não entrei em contato.
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