À uma hora, eu já havia enviado duas mensagens para ela. Nenhuma foi respondida.
Tentei novamente. A notificação de entrega, que eu já conhecia, nunca apareceu.
Percorri a casa de um lado para o outro, buscando desesperadamente alguma explicação lógica para o paradeiro da minha filha.
Minha mente vagou de volta para o início daquela noite, quando ela desceu as escadas vestindo seu vestido de formatura, e por um momento eu me esqueci de como respirar.
"Bem?", perguntou ela, girando uma vez. "Aceitável?"
"Aceitável é um insulto. Você parece irreal."
“Mãe, por favor, não diga irreal. Ninguém diz irreal.”
Tirei pelo menos vinte fotos antes que ela finalmente risse e levantasse a mão em sinal de rendição.
Mesmo assim, notei algo incomum em seu sorriso. Algo um pouco estranho. Quase lhe perguntei a respeito.
Agora, sentada sozinha na escuridão, desejei ter feito isso.
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