Clara sentou-se lentamente, com uma mão apoiada na mesa e a outra sob a barriga.
Richard sorriu então, mas seu sorriso havia se tornado forçado.
"Você acha que alguém vai acreditar em você? Você mal sai deste apartamento. Você chora em eventos de caridade. Você desmaia em público. Posso fazer parecer estresse, Clara. Posso fazer parecer confusão."
Um arrepio percorreu seu corpo.
Não era medo.
Reconhecimento.
Este era o homem por baixo do smoking. Por baixo dos discursos. Por baixo dos retratos da fundação e dos jantares para doadores. Um homem que já havia preparado as palavras que usaria para enterrá-la.
Clara o observou por um longo momento.
Então ele disse: "Experimente".
Ele soltou uma risadinha. "Lá está ela. A pequena herdeira dramática."
—Não—Clara disse—. Estou bem ali.
A semana seguinte transcorreu com a precisão de um bisturi de advogado.
A equipe de Evelyn…
Ele perdeu três contas antes de se dar conta. Os pacotes lacrados chegaram à sala de reuniões da fundação às oito horas da manhã de segunda-feira. Ao meio-dia, a assistente de Richard parou de atender suas ligações. Às duas horas, o presidente do conselho convocou uma reunião de emergência. Às quatro horas, o cartão de crédito de Richard foi recusado no restaurante onde Sabrina o esperava com uma sacola de compras aos seus pés.
Às cinco horas, Clara estava na sala de reuniões da Fundação Donovan, vestindo um vestido de gestante cor carvão, com os cabelos presos em um coque baixo e o rosto pálido, porém sereno.
O quarto cheirava a café, papel e pânico.
Richard chegou dez minutos atrasado.
Dessa vez, Sabrina não estava com ele.
Ele parou quando viu Clara sentada ao lado de Evelyn March.
—Clara —disse ela, forçando um sorriso—. Isso é desnecessário.
O presidente Samuel Price parecia exausto. —Sente-se, Richard.
—Não me surpreenderão as emoções inerentes à gravidez da minha esposa.
Ninguém disse uma palavra.
Esse foi o primeiro sinal de que ele havia se enganado ao avaliar a situação.
Evelyn abriu uma pasta.
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